Black lips - Season of the Peach - 2025 - Album

Black Lips – Season of the Peach

Le fruit a mûri. Et il sent le miel et la rouille.

Il y a toujours eu ce truc chez les Black Lips : une façon de jouer de travers avec élégance, de transformer le chaos en rituel.
Sur Season of the Peach, ils reviennent plus vieux, plus beaux, plus cabossés — mais étrangement tendres.
C’est un disque de fin d’été : chaleur qui s’étire, air poisseux, lumière en pente douce.
Un album de survie, de désordre calme.

Le grain du réel

Dès The Illusion Part Two, tout tremble : guitare râpeuse, batterie fatiguée, voix en sueur. Mais rien ne sonne faux.
Les Black Lips ont arrêté de courir — ils avancent à leur rythme, portés par la poussière et l’envie.
Zulu Saints pulse comme un cœur qu’on ne veut pas éteindre.
Sx Sx Sx Men dégouline de désir et d’ironie, quelque part entre le punk et le slow d’un bar à néons.

Le chaos apprivoisé

Wild One et So Far Gone se répondent comme deux mirages.
L’une brûle lentement, l’autre s’évapore dans un murmure.
C’est le même geste : une façon de dire qu’on a tout donné, sans plus attendre de retour.
Judas Pig, lui, est un morceau de fièvre : garage, gospel et folie mêlés dans un même bourdonnement.

Kassandra et les hallucinations

Kassandra plane au-dessus du disque comme un sortilège.
Sonorités psyché, tension orientale, vertige lent.
Puis vient Baptism in the Death House, court éclat de rock instinctif, brut, presque animal.
Les dernières pistes — Until We Meet Again, Happy Place, Prick, Hatman — ressemblent à des polaroïds trouvés au fond d’une boîte : souvenirs tachés, mais encore vibrants.
Et quand The Illusion Part One referme la boucle, on comprend : tout ça n’était qu’un rêve inversé. Une illusion qui s’éteint à la première lueur.

Le fruit, la chaleur, la trace

Season of the Peach, c’est le disque d’un groupe qui n’a plus rien à prouver.
Ils n’ont plus besoin de tout casser. Ils préfèrent faire fondre.
Leur rock est devenu matière : doux, râpeux, chaud comme la peau.
Un disque de maturité sans propreté. De beauté accidentée.
Un fruit trop mûr, gorgé de lumière — prêt à éclater.

The fruit’s ripe. It smells like honey and rust.

There’s always been this thing about Black Lips — that reckless grace, the art of sounding wrong in all the right ways.
On Season of the Peach, they return older, leaner, maybe wiser — but still beautifully unhinged.
It’s an album that sweats out the last heat of summer, humming in that half-light where chaos turns tender.
A record about surviving the burn.

The grain of the real

Right from The Illusion Part Two, everything trembles — the guitars rasp, the drums stumble, the voice drips sweat. Nothing’s clean, but everything’s true.
The Lips aren’t chasing anything anymore. They’re walking — dusty, steady, breathing in time.
Zulu Saints throbs like a heart that refuses to die.
Sx Sx Sx Men oozes desire and mockery, somewhere between a punk prayer and a sleazy slow dance.

Chaos, tamed and breathing

Wild One and So Far Gone mirror each other — one burns slow, the other dissolves like smoke.
Both speak of exhaustion, of that strange peace that comes after you’ve given it all.
Then Judas Pig rumbles up like a fever dream — half gospel, half garage, fully alive.
It’s the sound of the South howling at itself in a motel mirror.

Kassandra and other ghosts

Kassandra floats over the record like a hallucination — psych-tinged, strange, divine.
Then Baptism in the Death House crashes in: two and a half minutes of pure instinct, raw and electric.
The final songs — Until We Meet Again, Happy Place, Prick, Hatman — feel like snapshots from another life.
Blurred, sun-faded, but pulsing still.
And when The Illusion Part One closes it all, you get it — the illusion came first. The dream was already over when it began.

The heat, the fruit, the trace

Season of the Peach is the sound of a band that has nothing left to prove.
They’ve stopped trying to explode. They melt instead.
Their rock has become matter — warm, textured, intimate.
No more bravado, just pulse.
A record that smells like metal and sugar.
Too ripe, too human, too alive.

💿 Listen loud, windows open:

• Zulu Saints — for the trance.
• So Far Gone — for the surrender.
• Kassandra — for the slow hallucination.
• Prick — for the bite that lingers.