INDIE - NELL SMITH - ANXIOUS - 2025 - Fr/ENG VERS

NELL SMITH – ANXIOUS

(Avril 2025, posthume)

La voix traverse. Sans filtre, sans rideau. Une voix claire, précise, presque désaccordée du monde. Rien d’innocent. Pas une note qui cherche l’admiration. Nell Smith avait 17 ans. Elle est morte en octobre, accident de voiture. L’album était prêt. Il est sorti. Anxious, un disque tendu comme un cri rentré, et beau comme une chambre où personne ne dort.

Pas une collection de pensées. Une œuvre. Volonté manifeste. Une suite organisée. Les morceaux respirent. Se répondent. Se contredisent. Des interludes murmurés. Chaque titre s’allume à moitié, éclaire un coin. Puis repart dans l’ombre.

La production tient sur des fils : guitares boueuses, synthés à deux doigts de l’effondrement, petits beats cheap. Loin du cliché lo-fi. Une architecture du vertige. Parfois une basse arrive comme une menace. Parfois, juste une ligne vocale, nue, à deux centimètres du micro.

L’album s’ouvre sur Anxious. Ballade psyché qui flotte dans le smog d’une adolescence confinée. La voix fend la brume, droite. Pas de pathos, juste l’angoisse nue, tenue à deux doigts.

Daisy Fields, coécrit avec Shred Kelly, vrille dans les battements de cœur. Doux-amer. Les mots s’emmêlent, cherchent un point d’ancrage. Elle attend un coup à la porte, il ne vient pas. Tout est là.

Boy in a Bubble part en trip total. Lettre d’amour cosmique à Wayne Coyne, son parrain de l’étrange. Synthés liquides, guitares flottantes. Tout pèse trois grammes. L’influence est là, mais Nell garde la main.

Aucune trace d’imploration. Aucun appel au secours. Nell écrit pour qui veut entendre, pas pour supplier. Pas de revendication. Juste une lucidité insoutenable. Presque clinique.

Split in the Sky arrive comme une cicatrice propre. Inspirée par un tatouage volé dans les coulisses d’un concert des Flaming Lips. Un souvenir encré dans la peau, transformé en chanson fine, presque transparente.

Nell Smith ne voulait peut-être pas devenir une icône. Trop tard. Le disque est là. Il ne demande rien. Il donne. Et il brûle encore.

Chaque écoute rouvre une fissure, rappelle que l’art peut précéder la mort sans jamais la commenter. Chaque morceau tient debout, seul, mais l’ensemble raconte des éclats d’âge tendre, des trous d’air, des sursauts d’élan. Rien ne surjoue.

Nell Smith chantait sans calcul. Comme on marche sur une ligne. Un pas après l’autre, sans savoir si ça tiendra. Et parfois, étrangement, ça tient. Anxious reste là, posé entre deux mondes. Ni brut, ni fini. Un disque qui ne demande pas d’explication. Il suffit d’écouter.

Et peut-être écouter le silence d’après.

NELL SMITH – ANXIOUS (

April 2025, posthumous)

The voice cuts through. No filter, no curtain. A clear voice, precise, almost out of tune with the world. Nothing innocent. Not a single note seeking admiration. Nell Smith was 17. She died in October, a car accident. The album was ready. It was released. Anxious, a record taut like a scream held in, and beautiful like a bedroom where no one sleeps.

Not a collection of thoughts. A work. A deliberate will. A structured sequence. The tracks breathe. They echo one another. They contradict each other. Whispered interludes. Each song lights up halfway, reveals a corner. Then slips back into shadow.

The production hangs by threads: muddy guitars, synths on the verge of collapse, tiny cheap beats. Far from the lo-fi cliché. This is architecture of vertigo. Sometimes a bass line creeps in like a threat. Sometimes, just a vocal, bare, two inches from the mic.

The album opens with Anxious. A psych ballad drifting in the smog of a confined adolescence. The voice cuts through the haze, straight. No pathos—just raw anxiety, held by a thread.

Daisy Fields, co-written with Shred Kelly, spirals through heartbeats. Bittersweet. The words tangle, searching for ground. She waits for a knock at the door. It doesn’t come. That’s the whole story.

Boy in a Bubble goes full trip. A cosmic love letter to Wayne Coyne, her godfather of the strange. Liquid synths, floating guitars. Everything weighs three grams. The influence is there, but Nell keeps the reins.

No trace of pleading. No cry for help. Nell wrote for those who cared to listen, not to beg. No slogans. Just unbearable clarity. Almost clinical.

Split in the Sky arrives like a clean scar. Inspired by a tattoo stolen backstage at a Flaming Lips concert. A memory inked into skin, turned into a delicate song, nearly translucent.

Nell Smith may not have wanted to become an icon. Too late. The record exists. It asks for nothing. It gives. And it still burns.

Each listen reopens a crack, a reminder that art can precede death without ever commenting on it. Each track stands alone, but the whole tells of tender ages, pockets of air, sudden surges. Nothing is overplayed.

Nell Smith sang without calculation. Like walking a tightrope. One step at a time, not knowing if it will hold. And sometimes, strangely, it does.

Anxious remains suspended between two worlds. Neither raw nor complete. A record that needs no explanation. You just have to listen. And